A., C. y T., alumnas de 2º de la eso, me dijeron el viernes que vaya y pase con mi rareza de no tener televisión, pero que no podía ser, de ninguna de las maneras, que no hubiera visto Titanic. «No se puede vivir sin haberla visto, profe…». Para mí, estas palabras son muy grandes (ya saben que medimos la importancia de las cosas según lo importante que sean para nosotros… y yo utilizo mucho esta expresión… Iba a decir «absurda», pero no, no lo es, es sencillamente una manera de expresar nuestra percepción de las cosas). Se puede vivir sin haber visto Titanic y sin haber leído Cien años de soledad o a Blas de Otero, pero se vive peor. Así que por fin he visto Titanic. Me ha encantado:
.
.a) El vestido rojo y negro con el que ella aparece cuando va a suicidarse. En general, todo su vestuario. Y sus peinados y despeinados…
b) La frase de Guggenheim cuando le ofrecen el chaleco salvavidas: «No, muchas gracias. Vamos vestidos elegantes y nos ahogaremos como caballeros. Pero sí tomaríamos un brandy».
c) Los músicos tocando mientras el barco se hunde. Ya lo dijo Sabina: «Que el fin del mundo te pille bailando…». Al hilo de esto, cuando llegan los de tercera clase a la cubierta: «Música para ahogarse. Ya noto que estamos en primera clase».
d) La elipsis de su amor en el coche… La marca de la mano en el cristal con vaho.
.
…..Y, ya puesta a romper principios, continué con Revolutionary road: los mismos actores (incluso la gran Kathy Bates), que tampoco había visto y que me habían recomendado y no recomendado en varias ocasiones. Genial cuando April verbaliza eso que todos pensamos en algún momento («nuestro error ha consistido en creernos especiales»…). Y, como conclusión, la escena, maravillosa, en la que Frank le hace el dibujo de la máquina que va a vender y que resume, en mi opinión, nuestro sistema: «Básicamente, es una gran máquina de sumar sólo que, en lugar de componentes mecánicos, tiene miles de válvulas de vacío individuales». Me ha gustado porque hace el retrato tantas veces visto de la clase media pero sin ofender. Es decir, no son personajes ridículos o limitados, sino seres que han aprendido a sobrevivir de la única manera que se les permite… A costa de la vida. Brutal.
.
Decepción: Eden al oeste, la última de Costa Gavras. Qué pena…
.
Asidero: despertarse con el sonido de la lluvia.
.
Y, para comenzar bien la semana, un poema de Pasolini, nada menos:
.
Ninarieddo, tú te acordarás de aquel sueño
sobre el que hablamos tantas veces...
Yo iba en coche, y marchaba solo, con el asiento
vacío a mi lado, y tú corrías detrás de mí;
a la altura de la ventanilla medio abierta,
corrías ansioso y obstinado, me gritabas
con un poco de llanto infantil en la voz:
«Paolo, ¡llévame contigo! ¡Págame el viaje!»
Era el viaje de la vida; y solo en el sueño
osaste descubrirte y pedirme algo.
Tú sabes mejor que nadie que aquel sueño
forma parte de la realidad, que no fue un Ninetto
soñado quien dijo aquellas palabras.
Fue tan de veras que cuando hablamos de ello
te sonrojas. Ayer noche, en Arezzo,
en el silencio de la noche,
mientras el guardián cerraba la verja con el candado
a tus espaldas, y estabas a punto de marchar,
con tu sonrisa burlona y fulminante me dijiste: «¡Gracias!»
¿«Gracias”, Ninè? Es la primera vez que me lo dices.
Y sin embargo ahora te das cuenta de ello y te corriges,
sin cambiar de gesto (en eso eres un maestro), bromeando:
«Gracias por el viaje». El viaje que tú querías
que yo te pagase era, lo repito, el viaje de la vida:
y en aquel sueño de hace tres o cuatro años escogí
todo aquello a lo que mi inequívoco amor por la libertad
es contrario. Si ahora me agradeces el viaje
mientras entras en el calabozo, me subo con miedo
al avión que me llevará a un lugar lejano.
Nunca me saciaré de nuestra vida:
nunca puede agotarse algo que es único en el mundo.
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.a) El vestido rojo y negro con el que ella aparece cuando va a suicidarse. En general, todo su vestuario. Y sus peinados y despeinados…
b) La frase de Guggenheim cuando le ofrecen el chaleco salvavidas: «No, muchas gracias. Vamos vestidos elegantes y nos ahogaremos como caballeros. Pero sí tomaríamos un brandy».
c) Los músicos tocando mientras el barco se hunde. Ya lo dijo Sabina: «Que el fin del mundo te pille bailando…». Al hilo de esto, cuando llegan los de tercera clase a la cubierta: «Música para ahogarse. Ya noto que estamos en primera clase».
d) La elipsis de su amor en el coche… La marca de la mano en el cristal con vaho.
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…..Y, ya puesta a romper principios, continué con Revolutionary road: los mismos actores (incluso la gran Kathy Bates), que tampoco había visto y que me habían recomendado y no recomendado en varias ocasiones. Genial cuando April verbaliza eso que todos pensamos en algún momento («nuestro error ha consistido en creernos especiales»…). Y, como conclusión, la escena, maravillosa, en la que Frank le hace el dibujo de la máquina que va a vender y que resume, en mi opinión, nuestro sistema: «Básicamente, es una gran máquina de sumar sólo que, en lugar de componentes mecánicos, tiene miles de válvulas de vacío individuales». Me ha gustado porque hace el retrato tantas veces visto de la clase media pero sin ofender. Es decir, no son personajes ridículos o limitados, sino seres que han aprendido a sobrevivir de la única manera que se les permite… A costa de la vida. Brutal.
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Decepción: Eden al oeste, la última de Costa Gavras. Qué pena…
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Asidero: despertarse con el sonido de la lluvia.
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Y, para comenzar bien la semana, un poema de Pasolini, nada menos:
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Ninarieddo, tú te acordarás de aquel sueño
sobre el que hablamos tantas veces...
Yo iba en coche, y marchaba solo, con el asiento
vacío a mi lado, y tú corrías detrás de mí;
a la altura de la ventanilla medio abierta,
corrías ansioso y obstinado, me gritabas
con un poco de llanto infantil en la voz:
«Paolo, ¡llévame contigo! ¡Págame el viaje!»
Era el viaje de la vida; y solo en el sueño
osaste descubrirte y pedirme algo.
Tú sabes mejor que nadie que aquel sueño
forma parte de la realidad, que no fue un Ninetto
soñado quien dijo aquellas palabras.
Fue tan de veras que cuando hablamos de ello
te sonrojas. Ayer noche, en Arezzo,
en el silencio de la noche,
mientras el guardián cerraba la verja con el candado
a tus espaldas, y estabas a punto de marchar,
con tu sonrisa burlona y fulminante me dijiste: «¡Gracias!»
¿«Gracias”, Ninè? Es la primera vez que me lo dices.
Y sin embargo ahora te das cuenta de ello y te corriges,
sin cambiar de gesto (en eso eres un maestro), bromeando:
«Gracias por el viaje». El viaje que tú querías
que yo te pagase era, lo repito, el viaje de la vida:
y en aquel sueño de hace tres o cuatro años escogí
todo aquello a lo que mi inequívoco amor por la libertad
es contrario. Si ahora me agradeces el viaje
mientras entras en el calabozo, me subo con miedo
al avión que me llevará a un lugar lejano.
Nunca me saciaré de nuestra vida:
nunca puede agotarse algo que es único en el mundo.
