Como llevo unos días sin publicar, no quería regresar con cualquier cosa... O sí: pero tiene que ser eterna entonces.

«El polvo de la manada», en La eterna cualquiercosa de Martín López-Vega.

Esas muchachas que sonrientes posan en el río
como pueblerinas ondinas orondas
y han detenido el fluir del tiempo con el truco
de un instante que se seguirá repitiendo ya sin ellas

Las que se arrojan bolas de nieve
y tal parece que la nieve cuando las alcance
diseminará un polvillo que les dará eternidad

Los que en torno al banquete de una boda
todo bullicio y algarabía han resistido apenas
en este instante detenido de silencio y de miradas fijas

Los rostros severos alrededor del muerto
en una fotografía hecha para ser enviada al otro lado del océano
y certificar que la rueda sigue girando
que uno más se ha caído de ella

De entre todos ellos

Los niños serán viejos que conserven algo de la mirada de
      antaño
Cuando un recuerdo perdido regrese de súbito
Llegado cómo      Devuelto por qué       Con qué intención
antes de regresar al silencio de la mirada

Los viejos habrán muerto y los vivos habrán comenzado a
       olvidarlos
Algunos tendrán tumbas en las que aplicados familiares
dejarán puntualmente flores de plástico

Los cadáveres serán hueso y pelo
Un pelo triste que ya nadie se atreverá a acariciar
que sólo ondea con el viento que provoca
el paso de la guadaña

Qué nos dicen desde el instante quieto de las fotografías
En qué insisten      Por qué su sonrisa se ha vuelto triste
Por qué el aroma de su felicidad nos estremece

Acercamos el oído para escucharles

Las casas habrán caído
y con sus piedras se habrán construido otras casas

Los minerales que componían sus cuerpo
habrán vuelto al agua
que habrá hecho crecer los árboles
bajo cuya sombra jugaron siendo niños

Somos quienes fueron    Lanzamos sus bolas de nieve
Nos bañamos en su río   Vivimos en sus casas
Nos dedicamos a sus oficios    Reímos sus risas
Amamos el polvo de los cuerpos que amaron
Somos aplicados orfebres de lo efímero

Mientras nuestra mirada vaga entre ellos
se convierten en polvo al mismo ritmo
que nosotros nos convertimos en polvo
y queda sólo
mientras las sombras que somos pasan al trote
el polvo que levanta la manada

Martín López-Vega, La eterna cualquier cosa (poemas 2010-2014), Valencia, Pre-textos, 2014

A mis padres, reencontrados.

Para María del Sol, lejana.

 

"...por la calle de Alcalá..."

¡Cuánto, madre Madrid, te he desamado
en años de furor y crecimiento,
cuando eras cárcel, y tu aire un viento
cruel contra mi corazón alzado!

Recorro hoy, ausente y ausentado,
calles que aún huelen a mi pensamiento,
plazas que abrazan, y con paso lento
sigo pasos que he tantas veces dado.

Con el que fui me encuentro en los rincones;
con el que pude ser, en las esquinas.
Y va el que soy por donde fue el que era

haciendo amor de las separaciones
y el viejo desamor... ¡Qué larga acera
para pisar recuerdos casi en ruinas!

Jesús López Pacheco, Asilo poético (poemas escritos en Canadá, 1969-1990), Madrid, Endymión, 1992

Dejad que el viento me traspasa el cuerpo
y lo ilumine. Viento sur, salino,
muy soleado y muy recién lavado
de intimidad y redención, y de
impaciencia. Entra, entra en mi lumbre,
ábreme ese camino
nunca sabido: el de la claridad.
Suena con sed de espacio,
viento de junio, tan intenso y libre
que la respiración, que ahora es deseo,
me salve. Ven,
conocimiento mío, a través de
tanta materia deslumbrada por tu honda
gracia.
Cuán a fondo me asaltas y me enseñas
a vivir, a olvidar,
tú, con tu clara música.
Y cómo alzas mi vida
muy silenciosamente,
muy de mañana y amorosamente
con esa puerta luminosa y cierta
que se me abre serena
porque contigo no me importa nunca
que algo me nuble el alma.

Claudio Rodríguez, "Un viento", de El vuelo de la celebración (1976), en Poesía completa (1953-1991), Barcelona, Círculo de lectores, 2004

Dos poemas de José Emilio Pacheco

LA DERROTA

El que piensa por todos prohibió pensar.
Su palabra es la única palabra.
Él dice todo sobre todas las cosas.

Sólo existe algo que él no puede prohibir:
los sueños.

Noche tras noche
la gente sueña en acabar con el que piensa por todos.

*****

Señor, guarde silencio o le cerramos la boca
de un latigazo.
Se la inutilizaremos bajo el hierro candente.
Con las tenazas de la Ley retorceremos su lengua.

No nos haga llegar a los extremos.
Guarde silencio. Cállese. No hable.
Al Juez no se le juzga.
Él imparte Justicia, decide todo.
Es la Mente que piensa por nosotros.

En cambio usted no es nadie, no sabe nada.
Se llama simplemente el acusado.
Qué soberbia aspirar a defenderse.

¿Supone que en el valle de Josafat
se atrevería a increpar a Dios Padre
por la forma tan justa en que creó este mundo?

¿Se da usted cuenta? Es el culpable de un crimen.
No sabrá cuál, no sabrá cuál,
morirá sin saberlo.
Debe pagar por ello. Y de qué manera.

No, no: no abra la boca. No interrumpa.
Respete al Juez y su Alta Investidura.
Es la Ley, se halla aquí para juzgarlo.
Está en peligro de volverse reo
de Lesa Majestad. Acepte y calle.

¿Desea, señor, que pierda la paciencia?
No me obligue a salir de mis cabales.
Añadiré a su cuenta de pecados
el delito nefando de blasfemia.

No me venga con cuentos de derechos humanos.
Usted ya no es humano: es el enemigo.
Vea en esta faramalla un pretexto formal
que disimula y cubre el expediente.

Dentro de unos instantes ofrendaremos su cuerpo
en el altar del Bien, la Bondad y el Orden Fraterno.

"El gran inquisidor"

Los dos poemas pertenecen a El silencio de la luna, Valencia, Pre-textos, 2003

Olvidemos
el llanto
y empecemos de nuevo,
con paciencia,
observando a las cosas
hasta hallar la menuda diferencia
que las separa
de su entidad de ayer
y que define
el transcurso del tiempo y su eficacia.
   
¿A qué llorar por el caído
fruto,
por el fracaso
de ese deseo hondo,
compacto como un grano de simiente?
  
No es bueno repetir lo que está dicho.
Después de haber hablado,
de haber vertido lágrimas,
silencio y sonreíd:
                       
nada es lo mismo.
                  
Habrá palabras nuevas para la nueva historia
y es preciso encontrarlas antes de que sea tarde.

Ángel González, "Nada es lo mismo", en Grado elemental (1962)

Comida de las Académicas del gintónic.
En lo de Cristian...
Fotografía Julia Valbuena.

Sin vergüienza alguna, cocino para los demás,
doy de comer a amantes, hijos, amigos.
Me declaro culpable de este destino o quehacer diario,
de esta sabiduría que chorrea por los suculentos poros
de un cerdo asado,
que reside en el sabor que deja un guiso al curry,
que se levanta en la masa semanal del pan caliente.
Doy comida como sustento, controlo bien mi territorio,
templando el mal genio sirvo consejos
para retar a corazones y mentes.
En las mañanas frías me siento con mis libros de cocina,
The Joy of Cooking ya tuvo
entre mis manos cinco vidas.
Hay fotografías gourmets a todo color
entreveo sobras impetuosas de una olla o sartén,
mis energías acometen
aunque nadie espere ni desee ser servido.
Soy esa mujer que atiborra las bocas,
esa amontonoplatos que aprendió tarde
a dejar a los comensales servirse ellos mismos,
a repetir o no según les apetezca.
Mis comidas no son para la mente,
sino para el glotón de cinturón desabrochado,
todos los planes dietéticos en veremos.
Soy la escritora, la maestra, la activista política
que sueña con los más altos elogios para su pay de manzana,
con una reseña en la times Book Review
para sus enchiladas de pollo al horno.
Es cierto, en mi niñez pasó algo.
No, no puedo recordar qué fue.
 
Margaret Randall, «Es cierto, en mi niñez pasó algo», Esto sucede cuando el corazón de una mujer se rompe (poemas 1985-1995), Madrid, Hiperión, 1999

¿Y si esistiere dafechu? La piedra
tantu tiempo buscada polos alquimistes,
la piedra de la quimera, la suañada, la qu'esiste
ensin duldes y nun somos quien a atopar.
¿Y si apaeciere de sópitu un día?
Colgada d'un árbol, como frutu prometíu,
tres la última curva de qué Camín.
La piedra que camude lo que va siendo
la nuesa vida (cuerpos qu'apaecen,
cuerpos qu'esvanecen; llibros que nos espliquem,
llibros que nos anulen; díes que lleguen, díes que colen)
nel oru d'un entrín
que bien y nunca nun marcha, y nos acompaña
non como hasta agora, pa mancanos,
d'otra manera
que nun sedremos a entender.


¿Y si existiera realmente? La piedra
tanto tiempo buscada por los alquimistas,
la piedra de la quimera, la soñada, la que existe
sin duda y no somos capaces de encontrar.
¿Y si apareciera de pronto un día?
Colgada de un árbol, como fruta prometida,
tras la última vuelta de qué camino.
La piedra que transforme lo que va siendo
nuestra vida (cuerpos que aparecen,
cuerpos que desaparecen; libros que nos explican,
libros que nos anulan; días que llegan, días que marchan)
en el oro de un instante
que viene y no marcha nunca, y nos acompaña
no como hasta ahora, para hacernos daño,
de otra manera
que no nos es dado entender.

Martín López-Vega, «Piedra filosofal», en Otra vida. Poemas en asturiano (1996-2004), Prensas Universitarias de Zaragoza, 2008

Déjame que te hable en esta hora
de dolor con alegres
palabras. Ya se sabe
que el escorpión, la sanguijuela, el piojo,
curan a veces. Pero tú oye, déjame
decirte que, a pesar
de tanta vida deplorable, sí,
a pesar y aun ahora...
que estamos en derrota, nunca en doma,
el dolor es la nube,
la alegría, el espacio,
el dolor es el huésped,
la alegría, la casa.
Que el dolor es la miel,
símbolo de la muerte, y la alegría
es agria, seca, nueva,
lo único que tiene
verdadero sentido.
Déjame que con vieja
sabiduría, diga:
a pesar, a pesar
de todos los pesares
y aunque sea muy dolorosa y aunque
sea a veces inmunda, siempre, siempre
la más honda verdad es la alegría.
La que de un río turbio
hace aguas limpias,
la que hace que te diga
estas palabras tan indignas ahora,
la que nos llega como
llega la noche y llega la mañana,
como llega a la orilla
la ola:
irremediablemente.

Claudio rodríguez, «Lo que no es sueño», en Alianza y condena, Madrid, Alianza, 1995

Madrid, 1937,
en la plaza del Ángel las mujeres
cosían y cantaban con sus hijos,
después sonó la alarma y hubo gritos,
casas arrodilladas en el polvo,
torres hendidas, frentes escupidas
y el huracán de los motores, fijo:
los dos se desnudaron y se amaron
por defender nuestra porción eterna,
nuestra ración de tiempo y paraíso,
tocar nuestra raíz y recobrarnos
recobrar nuestra herencia arrebatada
por ladrones de vida hace mil siglos,
los dos se desnudaron y besaron
porque las desnudeces enlazadas
saltan el tiempo y son invulnerables,
nada las toca, vuelven al principio,
no hay tú ni yo, mañana, ayer ni nombres,
verdad de dos en sólo un cuerpo y alma,
oh ser total...

OCTAVIO PAZ (31 de marzo de 1914-19 de abril de 1998)

 

 

Fuente de la fotografía: aquí.

Vaya una a saber por qué, me vino a la cabeza Czeslaw Milosz... Encontré este poema, que viene a condensar más o menos, ciertas cosas que a veces pienso...

 

Tomándome un whisky en un aeropuerto,
digamos que en Mineápolis

 

Mis oídos captan cada vez menos las conversaciones,
mis ojos se debilitan, pero siguen siendo insaciables.

Veo sus piernas en minifalda, en pantalones o envueltas
en telas ligeras.

A cada una la observo por separado, sus traseros y
sus muslos, pensativo, arrullado por sueños porno.

Viejo verde, ya sería tiempo de que te fueras a la tumba
en lugar de entretenerte con juegos y diversiones de jóvenes.

No es verdad, hago solamente lo que siempre he hecho,
ordenando las escenas de esta tierra bajo el dictado
de la imaginación erótica.

No deseo a esas criaturas en particular, lo deseo todo,
y ellas son como el signo de una relación extática.

No es mi culpa que así estemos constituidos: la mitad
de contemplación desinteresada y la mitad de apetito.

Si después de morir me voy al cielo, tendrá que ser
como aquí, sólo que liberado de estos torpes sentidos,
de estos pesados huesos.

Transformado en mirar puro, seguiré devorando las
proporciones del cuerpo humano, el color de los lirios,
esa calle parisina en un amanecer de junio, y toda la
extraordinaria, inconcebible multiplicidad de las cosas visibles.

Se titula Honesta descripción de mí mismo y la versión es de Gerardo Beltrán.

Lo he tomado de aquí, donde pueden encontrar más.

Cuerpo feliz que fluye entre mis manos,
rostro amado donde contemplo el mundo,
donde graciosos pájaros se copian fugitivos,
volando a la región donde nada se olvida.

Tu forma externa, diamante o rubí duro,
brillo de un sol que entre mis manos deslumbra,
cráter que me convoca con su música íntima,
con esa indescifrable llamada de tus dientes.

Muero porque me arrojo, porque quiero morir,
porque quiero vivir en el fuego, porque este aire de fuera
no es mío, sino el caliente aliento
que si me acerco quema y dora mis labios desde un fondo.

Deja, deja que mire, teñido del amor,
enrojecido el rostro por tu purpúrea vida,
deja que mire el hondo clamor de tus entrañas
donde muero y renuncio a vivir para siempre.

Quiero amor o la muerte, quiero morir del todo,
quiero ser tú, tu sangre, esa lava rugiente
que regando encerrada bellos miembros extremos
siente así los hermosos límites de la vida.

Este beso en tus labios como una lenta espina,
como un mar que voló hecho un espejo,
como el brillo de un ala,
es todavía unas manos, un repasar de tu crujiente pelo,
un crepitar de la luz vengadora,
luz o espada mortal que sobre mi cuello amenaza,
pero que nunca podrá destruir la unidad de este mundo.

Este poema, que se titula "Unidad en ella", pertenece al poemario Espadas como labios (1930-1931), pero esta vez lo he copiado de la edición de Los poetas, Vicente Aleixandre. Una aventura hacia el conocimiento (edición de José Olivio Jiménez), Madrid, ediciones Júcar, 1981.

Promesa

En el claro paisaje esencial y pobre
Viviré según la ley de la libertad
Según la ley de la exacta eternidad

Promessa

Na clara paisagem esencial e pobre
Viverei segundo a lei da liberdade
Segundo a lei da exacta eternidade.



Poema de amor de Antonio y Cleopatra

Por tus manos medí el mundo
Y en la balanza pura de tus hombros
Pesé el oro del Sol y la palidez de la Luna.

Poema de amor de António e de Cleopatra

Pelas tuas maos medi o mundo
E na balança pura dos teus ombros
Pesei o ouro do Sol e a palidez da Lua.



Que ninguna estrella queme tu perfil
Que ningún dios se acuerde de tu nombre
Que ni el viento siquiera pase donde pasas.

Para ti yo crearé un día puro
Tan libre como el viento y repetido
Como florecen las olas ordenadas.

Que nenhuma estrela queime o teu perfil
Que nenhum deus se lembre do teu nome
Que nem o vento passe onde tu passas.

Para ti eu criarei um dia puro
Livre como o vento e repetido
Como o florir das ondas ordenadas.

Sophia de Mello Breyner Andresen, Antología poética (traducción de Carlos Clementson), Madrid, Huerga y Fierro, 2000

A Pilar Guerrero

La realidad es ficción. Mentimos siempre
para sobrevivir, para evitar la guerra,
obtener la amnistía que nos absuelva del crimen
sin atenuantes ni remedio: estar vivos.

Representamos papeles, inventamos novelas de un instante,
dramas utilitarios, farsas, comedias.
Y somos los bufones a quienes se arrojan monedas,
se deja hablar o se perdona la vida.

Por tanto es necesaria la otra ficción:
para hallar las verdades que no intentamos decir
porque se dicen por sí solas.

La realidad no es la escuela, el deber, el temor,
levantarse a las seis en punto, adquirir el derecho a entrar,
mediante astucia y sumisión, en el orbe de los adultos,
perpetuar su consciente irrealidad, "triunfar en la vida",
llevarse en el camino a los demás, reunir bastante dinero
para hacerse una tumba que a otros mate de envidia.
Pero aún falta mucho cuando se tienen once años.
Entonces una noche diferente a otras noches
la realidad es el mar de trapo y cartón
en que navega Edmundo Dantés para volverse
                                                        [el Conde de Montecristo;
el instante en que a Miguel Strogoff le queman los ojos;
pero al ver a su madre entre la multitud el Correo del Zar llora
y sus lagrimas fluyen y neutralizan el hierro.

La realidad es sobre todo el arte supremo
del novelista griego que como como "San Juan" su Evangelio.
Cien veces he leído las mismas páginas.
Sé de memoria lo que va a pasar.
Y sin embargo al ver la puesta en escena
me asalta la esperanza de que esta vez
el Redentor no morirá en el Calvario.

La sangre de mentira es la verdad.
La Corona de Espinas se hunde en mi frente.
Atraviesa una lanza mi costado.
Siento en las manos y en los pies los clavos.

En esa noche la realidad es Cristo que muere
y resucita a los tres días.

Y no me importa que al caer el telón
también el joven Rambal
baje del cielo eterno y agradezca el aplauso,
tomado de la mano con la Virgen María
y el traidor necesario Judas.

Pobre definición "la magia del teatro"
para describir lo que a los ojos del niño
fue el sueño voluntario de la puesta en escena,
el fingir, el representar, el hacer creer,
por la Compañía Teatral Española de
                                          [Enrique Rambal, padre e hijo,
en el antiguo teatro Arbeu (¿o fue el Iris?).

Ni en el Old Vic, el Bolshoi, la Comédie Française,
ni en el cine ni en ningún lado
encontrará nada igual el niño de entonces.
Ni tampoco en ninguna parte
dejará su veneración por el teatro, el drama,
                                         [la comedia, la escena,
la presencia viva
de la actriz y el actor
bajo las luces, entre las telas, el plástico, la madera, el cartón,
brillando como nadie puede brillar en la opaca vida.

El folletín, el melodrama, la novela ilustrada escénica,
como ustedes quieran llamarla,
es más real que la realidad porque se sabe mentira,
invulnerable a la detracción, el arrepentimiento, la crítica.

Nada quedó de la Compañía Teatral Española de
                                                          [Enrique Rambal, padre e hijo.
Quizá tan sólo admiraciones infantiles de ayer,
como esta insignificante memoria imborrable.
Porque sólo una vez se descubre el teatro
cuando se tienen once años.

José Emilio Pacheco, "Homenaje a la Compañía Teatral Española de Enrique Rambal, padre e hijo", El silencio de la luna, Valencia, Pre-textos, 2003

qué es este espacio que somos
una idea fija
una leyenda infantil

hasta nueva orden
no cantaremos el amor
hasta nuevo orden

Alejandra Pizarnik, de Los pequeños cantos, en Poesía completa, Barcelona, Lumen, 2003 (sexta edición)

 

 

La luz no necesita confirmación.

La noche, tampoco.

La noche y la luz juntas,

menos todavía.

 

Hay que buscar ese enlace

en el tiempo sin edad de ciertos ojos,

en el vuelo más libre de algunas palabras,

en el hueco doblemente ocupado de ciertas cosas,

en la inverosímil continuidad de algunas horas

que atraviesan igual las noches y los días.

 

Y regresar cada vez menos,

hasta encontrar el punto de fusión del no regreso.

Tampoco entonces la mirada

necesitará confirmación.

 

Roberto Juarroz, Decimotercera poesía vertical, Valencia, Pre-textos, 1994

Sit tibi terra levis...

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí la sed,
hasta aquí el agua?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el aire,
hasta aquí el fuego?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el amor,
hasta aquí el odio?

¿Quién dijo alguna vez: hasta aquí el hombre,
hasta aquí no?

Sólo la esperanza tiene las rodillas nítidas.
Sangran.

Juan Gelman, Límites

Tu adoración precisaba un dios.
Donde faltaba uno, uno halló.
Vulgares atletas se volvieron dioses.
Deificados por tu apasionamiento
que parecía haber sido diseñado de nacimiento para un dios.
Era un buscador de dioses. Y una forma de hallarlos.
Tu padre te había ya apuntado hacia Dios
y cuando su muerte apretó el gatillo,
                                                          en ese destello
viste tu vida entera. Rebotaste
a lo largo de tu carrera Alfa
con la furia
de una bala de alta velocidad
que no logra despojarse de su lastre
de energía kinética. Los elegidos
más o menos murieron en el impacto.
Eran demasiado mortales para aguantarlo. Eran pura
                                                                          mente,
provisionales, especulativos, simples auras.
Fenómenos en la barrera de sonido a lo largo del curso de tu vuelo.
Pero dentro de tus kleenex mojados de llanto,
y de tus pánicos del sábado en la noche,
bajo tu pelo peinado de un modo u otro,
detrás de lo que parecían despechos
y una cascada de sollozos en diminuendo,
seguías invariable.
Tenías una envoltura de oro o plata maciza
con la punta de níquel. Trayectoria perfecta
como atravesando el éter. Hasta la cicatriz de tu mejilla,
que parecía un corte filoso de hormigón,
sirvió como el cañón de un rifle
para mantenerte recta.
                                    Hasta que tu verdadero objetivo
se escondió detrás mío [sic]. Tu padre,
el dios con la pistola humeante. Durante largo tiempo
indefinido como bruma, ni siquiera supe
que había sido alcanzado
o que me habías atravesado limpiamente,
para enterrarte al fin en el corazón del dios.
 
En mi posición, un curandero adecuado
podría haberte agarrado al vuelo con sus manos desnudas,
pasándote luego de una a otra, mientras te enfriabas,
sin dios, feliz, tranquila.
                                       Conseguí
un mechón de tu pelo, tu camisón, tu reloj y tu anillo.
 
Ted Hughes, «El disparo», Cartas de cumpleaños (traducción de Luis Antonio de Villena, introducción de Andreu Jaume, nota final de Luna Miguel), Barcelona, Lumen, 2013. Cincuenta años de la desaparición de Sylvia Plath, nueva edición.

Despierta cada día con orgullo
por haberte traído hasta aquí.
Pero para viajar más allá del espejo
arrepiéntete. Arrepiéntete.

Antes de salir al mundo, levanta
un memorial a los ahogados.
Sus cuerpos son los escalones
que te llevan hasta la calle.

Ana Pérez Cañamares, Las sumas y los restos (V Premio de poesía Blas de Otero Villa de Bilbao, 2012), Madrid, Devenir, 2012

                                       Para Cristina Morano

Las gatas buscan atalayas
desde las que contemplar el mundo.

Ellas dormitan sabiéndose a salvo;
yo me arrullo tras un libro.

Dice el poeta Rigo que la última
coraza es la lealtad.

Las hembras nos comprendemos:
el mundo es un peligro a nuestra disposición.

Ana Pérez Cañamares, Las sumas y los restos (V Premio de poesía Blas de Otero Villa de Bilbao, 2012), Madrid, Devenir, 2012

Dos poemas de José Emilio Pacheco

En el domingo de la plaza la feria
y la barraca y el acuario son tristes
algas de plástico, fraudulentos corales.

Cabeza al aire la humillada sirena
acaso hermana del que cuenta su historia.
Pero el relato se equivoca:
    ¿De cuándo acá
las sirenas son monstruos
o están así por castigo divino?

Más bien sucede lo contrario:
Las sirenas son libres,
son instrumentos de poesía.

Lo único malo es que no existen.
Lo realmente funesto es que sean imposibles.

José Emilio Pacheco, «La sirena», Alta traición (antología poética), Madrid, Alianza, 1985

The mermaid, John William Waterhouse (1901)

Fuente de la fotografía: aquí

Pero el agua recorre los cristales
musgosamente:
ignora que se altera,
lejos del sueño, todo lo existente.

Y el reposo del fuego es tomar forma
con su pleno poder de transformarse.
fuego del aire y soledad del fuego.
al incendiar el aire que es de fuego.
Fuego es el mundo que se extingue y prende
para durar (fue siempre) eternamente.

Las cosas hoy dispersas se reúnen
y las que están más próximas se alejan:

Soy y no soy aquel que te ha esperado
en el parque desierto una mañana
junto al río irrepetible en donde entraba
(y no lo hará jamás, nunca dos veces)
la luz de octubre rota en la espesura.

Y fue el olor del mar: una paloma,
como un arco de sal,
ardió en el aire.

No estabas, no estarás
pero el oleaje
de una espuma remota confluía
sobre mis actos y entre mis palabras
(únicas nunca ajenas, nunca mías):
El mar que es agua pura ante los peces
jamás ha de saciar la sed humana.

«El reposo del fuego (Don de Heráclito)»