Estoy cansada (de estar cansada...) de escuchar cómo se me considera, como mujer, elemento de un grupo con unas características en las que no me reconozco y de las que, en principio, ellos se han enamorado... ¡Que se manden mudar pero que no me cuenten su vida, pordiós!... En corto: estoy harta de hombres que se quejan de la estupidez de las mujeres a las que supuestamente aman considerando que las estupideces (lo que ellos consideran estupideces) son propias del género femenino... Hay mujeres ("veneno, mujeres imán, hay mujeres de fuego y helado metal... Hay mujeres consuelo, hay mujeres consuelo, hay mujeres consuelo, mujeres fatal"... Huy, perdón... Ya saben: la música...) a las que no les gusta ir a Ikea, que cuando alguien dice "torera" no piensan en una chaquetilla sino en una banderilla (que le ponen nada más entrar, solipén, en El kiebro...), a las cuales (créanmelo) no les apasiona ir de compras...). Y son mujeres. Venía yo rumiándolo en Cercanías cuando me ha salvado lo que me salva casi siempre: 1º charla con La Moni; 2º Juana Inés de Asbaja, alias Sor Juana Inés de la Cruz).

Así que aquí les dejo con la "Sátira filosófica", unas redondillas de esta mujer mexicana del siglo XVII que se metió a monja para huir de marido (como Fonte frida) y dedicarse a la escritura, a la investigación. A su vida, en una palabra. Por si a alguno le resulta muy cansado o dificultoso el camino, les resumo: "Queredlas cual las hacéis / o hacedlas cual las buscáis".

Arguye de inconsecuencias el gusto y la censura de los hombres 

que en las mujeres acusan lo que causan.

Hombres necios que acusáis

a la mujer sin razón

sin ver que sois la ocasión

de lo mismo que culpáis:

si con ansia sin igual

solicitáis su desdén,

¿por qué queréis que obren bien

si las incitáis al marl?

Combatís su resistencia

y luego, con gravedad,

decís que fue liviandad

lo que hizo la diligencia.

Parecer quiere el denuedo

de vuestro parecer loco,

al niño que pone el coco

y luego le tiene miedo.

Queréis, con presunción necia,

hallar a la que buscáis,

para pretendida, Thais,

y en la posesión, Lucrecia.

¿Qué humor puede ser más raro

que el que, falto de consejo,

él mismo empaña el espejo,

y siente que no esté claro?

Con el favor y el desdén

tenéis condición igual,

quejándoos, si os tratan mal,

burlándoos, si os quieren bien.

Opinión, ninguna gana;

pues la que más se recata,

si no os admite, es ingrata,

y si os admite, es liviana.

Siempre tan necios andáis

que, con desigual nivel,

a una culpáis por crüel

y a otra por fácil culpáis.

¿Pues cómo ha de estar templada

la que vuestro amor pretende,

si la que es ingrata, oende,

y la que es fácil, enfada?

Mas, entre el enfado y pena

que vuestro gusto refiere,

bien haya la que no os quiere

y quejaos en buena hora.

Dan vuestras amantes penas

a sus libertades alas,

y después de hacerlas malas

las queréis hallar muy buenas.

¿Cuál mayor culpa ha tenido

en una pasión errada:

la que cae de rogada,

o el que ruega de caído?

¿O cuál es más de culpar,

aunque cualquiera mal haga:

la que peca por la paga,

o el que paga por pecar?

Pues ¿para qué os espantáis

de la culpa que tenéis?

Queredlas cual las hacéis

o hacedlas cual las buscáis.

Dejad de solicitar,

y después, con más razón,

acusaréis al afición

de la que os fuere a rogar.

Bien con muchas armas fundo

que lidia vuestra arrogancia,

pues en promesa e instancia

juntáis diablo, carne y mundo.