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Hoy he comido con H. en un lugar donde se veía Madrid tal que así, como ven ustedes en estas fotos. Probablemente hay cielos más hermosos, más azules, más amplios, más limpios, más. Más. Y sin embargo... Sin embargo, los cielos de Madrid... ¿Qué tendrán los cielos de Madrid? Es como Baudelaire. Si yo digo este nombre, estoy segura de que la mayoría de ustedes dirán: Las flores del mal (menos mi amigo Alekos, que preguntará: ¿Qué se puede esperar de una casa donde tienen a Baudelaire en la cocina?... Alekos, según Paco, es el "colombiano hecho a mano". Y debe saber lo que dice, porque también es ebanista). 

.....Estábamos en Baudelaire y sus Flores... Y sin embargo... Sin embargo, para mí, su gran obra es una pequeña joya: Pequeños poemas en prosa.

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A la montaña he subido, satisfecho el corazón.

En su amplitud, desde allí, puede verse la ciudad:

un purgatorio, un infierno, burdel, hospital, prisión.

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Florece como una flor allí toda enormidad.

Tú ya sabes, ¡oh Satán!, patrón de mi alma afligida,

que yo no subí a verter lágrimas de vanidad.

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Como el viejo libertino busca a la vieja querida,

busqué a la enorme ramera que me embriaga como un vino,

que con su encanto infernal rejuvenece mi vida.

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Ya entre las sábanas duermes de tu lecho matutino,

de pesadez de catarro de sombra, o ya te engalanes

con los velos de la tarde recamados de oro fino,

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te amo, capital infame. Vosotras, ¡oh cortesanas!

y vosotros, ¡oh bandidos!, brindáis a veces placeres

que nunca comprende el necio vulgo de gentes profanas.

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Charles Baudelaire, "Epílogo", en Pequeños poemas en prosa (traducción de Enrique Díez-Canedo)