jueves, 26 de febrero de 2015

miércoles, 25 de febrero de 2015

Alguien debería explicarle al presidente del gobierno el verdadero significado de patético. Aquí.

martes, 24 de febrero de 2015


La historia jamás contada de las escritoras. Clara Janés en Carne Cruda.




¡Bien!

domingo, 22 de febrero de 2015

Y al cabo, nada os debo; me debéis cuanto he escrito

Don Antonio escribe su retrato...

Mi infancia son recuerdos de un patio de Sevilla,
y un huerto claro donde madura el limonero;
mi juventud, veinte años en tierras de Castilla;
mi historia, algunos casos que recordar no quiero.

Ni un seductor Mañara, ni un Bradomín he sido
—ya conocéis mi torpe aliño indumentario—,
mas recibí la flecha que me asignó Cupido,
y amé cuanto ellas puedan tener de hospitalario.

Hay en mis venas gotas de sangre jacobina,
pero mi verso brota de manantial sereno;
y más que un hombre al uso que sabe su doctrina,
soy, en el buen sentido de la palabra, bueno.

Adoro la hermosura, y en la moderna estética
corté las viejas rosas del huerto de Ronsard;
mas no amo los afeites de la actual cosmética,
ni soy un ave de esas del nuevo gay-trinar.

Desdeño las romanzas de los tenores huecos
y el coro de los grillos que cantan a la luna.
A distinguir me paro las voces de los ecos,
y escucho solamente, entre las voces, una.

¿Soy clásico o romántico? No sé. Dejar quisiera
mi verso, como deja el capitán su espada:
famosa por la mano viril que la blandiera,
no por el docto oficio del forjador preciada.

Converso con el hombre que siempre va conmigo
—quien habla solo espera hablar a Dios un día—;
mi soliloquio es plática con ese buen amigo
que me enseñó el secreto de la filantropía.

Y al cabo, nada os debo; debéisme cuanto he escrito.
A mi trabajo acudo, con mi dinero pago
el traje que me cubre y la mansión que habito,
el pan que me alimenta y el lecho en donde yago.

Y cuando llegue el día del último viaje,
y esté al partir la nave que nunca ha de tornar,
me encontraréis a bordo ligero de equipaje,
casi desnudo, como los hijos de la mar.
autógrafo
Antonio Machado, 1906
 
Fuente del poema: aquí.
 


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Casualidades cortazarianas (o no)

Hoy, señorMolina me ha regalado un abanico con los colores de la bandera republicana.

Sólo al regresar a casa me he dado cuenta de por qué...

 
Antonio Machado (Sevilla, 26 de julio de 1875 - Colliure, 22 de febrero de 1939)
 
Soñé que tú me llevabas
por una blanca vereda,
en medio del campo verde,
hacia el azul de las sierras,
hacia los montes azules,
una mañana serena.   Sentí tu mano en la mía,
tu mano de compañera,
tu voz de niña en mi oído
como una campana nueva,
como una campana virgen
de un alba de primavera. ¡Eran tu voz y tu mano,
en sueños, tan verdaderas!... Vive, esperanza, ¡quién sabe
lo que se traga la tierra!

jueves, 19 de febrero de 2015

La Comunidad de Madrid, a través de la Consejería de Educación, lleva años con una campaña de supuesto bilingüismo que es una forma de clasificación, marginación y devaluación de ciertas materias (Biología, Plástica, Historia...). Nuestros chicos serán analfabetos, pero en inglés... Por eso os ruego que firméis. Es en apoyo de uno, pero el cualquier lucha siempre hay una Numancia...
 

Florence Kiplagat batió de nuevo el récord del mundo de Media Maratón.

Ser mujer y atleta en Kenia no es nada fácil. Aquí.

¿Qué eran Alemania, Francia, España, cuando Homero -o el pueblo que se llamó Homero y que a veces dormía- contaba la vida y lo proceloso del mar? ¿Eh?

s. VIII a.C...
Y unas ganas tremendas de que salga bien sabiendo el gran monstruo del otro lado. Pero nos hace tanta falta...